C’est l’intensité. C’est écrit dans un souffle. C’est l’amour, l’amour au bord de la folie.

C’est la poésie. C’est une histoire d’amour. C’est une nouvelle grammaire. C’est l’absence de verbe qui crée du sens.

C’est des petits riens qui tissent un tout. C’est drôle, touchant, délicatement filé, intelligent. C’est un bonbon plein de poésie. ···

C’est un tas de souvenirs et une langue singulière. C’est pas léger léger mais c’est extrêmement chouette.

C’est une langue étrange qui nous emmène au Québec. C’est se confronter au passé et trouver un bout d’avenir.

C’est du Florent Oiseau. C’est transformer l’anodin en mélancolie, tendresse, drôlerie. C’est beau, c’est juste et ça fait sourire. ···

C’est le road trip de deux quarantenaires cabossées. C’est lu en écoutant un live de CocoRosie. Fort.

C’est poétique. C’est brut. C’est fort.

C’est l’Afrique qui vibre, qui pulse. C’est le silence du confinement. C’est la vie qui reprend.

C’est une histoire de galères et une histoire d’amour. C’est inventif, poétique, tendre et drôle.

Parfois, on lit un livre et on sait qu’il va falloir du temps avant de pouvoir en ouvrir un autre. ···

S’il n’y avait qu’un livre à lire en cette rentrée littéraire de septembre, ce serait celui-là. (Mais ce serait une bien triste idée, il y en a plein d’autres de chouette.)