C’est un système qui broie les gens. C’est un immeuble où on échoue. Et au milieu de tout cela, de jolies choses qui éclosent.

C’est la mort d’un petit frère et la vie qui en découle. C’est tellement tellement juste. Marche aussi avec les grandes sœurs.

C’est la mère et la fille. Surtout la mère. C’est la fille et sa fille. C’aurait pu être la même histoire mais ce n’est pas la même histoire. ···

C’est Saïd. C’est un petit bout d’Algérie au bout du champ. C’est l’enfance qui gomme les différences.

C’est dur, c’est sec, et c’est très bien comme ça.

C’est du bleu tout partout. C’est l’amour qui tourbillonne.

Parfois, on lit un livre et on sait qu’il va falloir du temps avant de pouvoir en ouvrir un autre.

C’est un drôle d’objet littéraire, oral, scandé.

C’est ne pas être comme tout le monde. C’est finalement trouver sa place.

C’est une île des Canaries. C’est l’enfance dans l’envers du décor.

C’est une histoire d’amour. C’est la douceur et les dangers d’Alger. ···

C’est elle et c’est il.

C’est une femme qui veut revivre. C’est un homme qui attend la mort. C’est une fille rebelle, un gros chien vieillissant. C’est une histoire d’adultère.

C’est le road trip de deux quarantenaires cabossées. C’est lu en écoutant un live de CocoRosie. Fort.

C’est un frère fantasque et inquiétant, un père à la dérive. C’est une petite amie coréenne décalée. C’est un drôle de mélange enlevé, qui fait rire, souvent jaune. ···

C’est du Florent Oiseau. C’est transformer l’anodin en mélancolie, tendresse, drôlerie. C’est beau, c’est juste et ça fait sourire. ···

C’est l’histoire d’un retour aux sources. C’est acide et drôle. C’est habité par les poulets biographiés.

C’est une histoire de galères et une histoire d’amour. C’est inventif, poétique, tendre et drôle.

C’est l’Afrique qui vibre, qui pulse. C’est le silence du confinement. C’est la vie qui reprend.

C’est poétique. C’est brut. C’est fort.

C’est un recueil d’histoires d’amour. C’est toutes les histoires d’amour. C’est la fin des cases, le début de la singularité.

C’est les souvenirs d’enfance, la mer, le sel.

C’est un petit bouquin parfois léger et enchanteur, parfois grave. C’est recommandé par Claire Chazal, on ne peut pas se tromper.

C’est le froid de l’autre côté de l’Atlantique. C’est les Inuits floués, paumés. C’est une chronique de la déshérence.

C’est une langue étrange qui nous emmène au Québec. C’est se confronter au passé et trouver un bout d’avenir.

C’est une campagne devenue banlieue. C’est la lumière d’un ado au milieu du gris.

C’est l’histoire d’une fin, d’un deuil, de l’appréhension de l’absence. C’est douloureux, poignant. C’est une magnifique ode à l’amour.

C’est des petits riens qui tissent un tout. C’est drôle, touchant, délicatement filé, intelligent. C’est un bonbon plein de poésie.

C’est plein de malice, fin et intelligent. C’est un beau regard sur l’amour, la sexualité et les gens.

C’est la poésie. C’est une histoire d’amour. C’est une nouvelle grammaire. C’est l’absence de verbe qui crée du sens.

C’est l’humanitaire en Haïti au milieu du chaos. C’est la souffrance de ne pouvoir faire que trop peu.

C’est une suite d’anecdotes qui commencent par “Chez nous…”. C’est une famille et un lieu qui traversent le temps.

C’est la première nuit de Pessah avec l’absence. C’est la première avec les souvenirs. C’est l’humour qui aide à surmonter l’horreur.

C’est l’intensité. C’est écrit dans un souffle. C’est l’amour, l’amour au bord de la folie.

C’est l’histoire d’une fille, l’histoire d’une femme, l’histoire d’une mère.

C’est un lieu, une date. C’est lui sur une planche, ce qu’il voit sur l’autre. C’est la vie d’un homme.